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12 octobre 2009 1 12 /10 /octobre /2009 13:18



Quand j'étais enfant et que nous étions en vacances chez mes grands parents, ma corvée de la journée était de passer le chiffon sur l'escalier et donner un coup de balai dans l'entrée et le couloir. 

 

Je commençais tout en haut de l'escalier, au ras de la porte qui l'isolait du premier étage. En bois sombre, il attirait irrémédiablement cette poussière claire, qui ne va que vers les meubles foncés :-) Avec mon petit chiffon, je traquais dans les moindres recoins les minons, grains de sables, brindilles et autres petites saletés que les semelles de la nombreuse maisonnée ne manquaient pas de déposer étourdiement au fur et à mesure de la journée. Je faisais passer mon petit tas d'une marche à l'autre.

Parfois, prise de langueur, je m'asseyais sur une marche, coude sur mes genoux, pouce droit dans la bouche. Le petit doigt caressant mon nez, j'observais le spectacle. Le couloir était carrelé de carrés blancs et noirs. Les murs étaient en crépi fin, verts. A droite la porte de la salle à manger, avec sa poignée toute ronde et lisse. A gauche, la porte de la cuisine, en verres colorés à mi hauteur. Elles étaient toujours bien fermées. Le hall d'entrée n'était qu'un passage. Deux gros crucifix noirs avec le Christ en bronze, ceints de la traditionnelle branche de rameau décoraient leur linteau. La porte d'entrée, massive, était surmontée d'une petite fenêtre par laquelle la lumière rayonnait, faisant tournoyer ma petite poussière tout juste dérangée par mon chiffon. Les adultes passaient d'une pièce à l'autre, parfois sans me voir, ou me faisant juste un clin d'œil, habitués à mes phases de rêverie.

La poussière naît et vit, jamais ne meurt, se déplace au gré de nos gesticulations inutiles, danse, se pose, sautille, se repose, explose en feu d'artifice sous notre souffle. Parfois l'air immobile la soutenait sans qu'elle bouge presque. Je gonflais mes joues.. pfffffffff… c'était la panique !!

Je me suis assise sur mon escalier. L'entrée est sombre. Le vent souffle dehors. Les petits grains lumineux ont disparu.

Soupir.

Allez, j'y vais, mon chiffon rose m'attend sur la dernière marche.

 

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Published by La Femme des steppes - dans Textes d'une autre vie
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commentaires

mariev 24/10/2009 19:39


Belle écriture, vraiment ... Et une idée sur la poussière dont j'étais hautement et péniblement consciente depuis bien longtemps, mais que je n'avais jamais songé à verbaliser : la poussière naît
et vit ... mais ne meurt jamais!!
;)


La Femme des steppes 26/10/2009 11:45


Il faut apprendre à vivre avec... moi je suis pour l'épanouissement des êtres et des choses. La poussière tous les jours, ah ça... jamais ! -traumatisme enfantin


fée des agrumes 14/10/2009 14:28



hééééé, j'aime beaucoup l'image de la ménagère!!!
tellement proche de nombreuses femmes!!!



La Femme des steppes 14/10/2009 21:17


Oui, n'est-ce pas ? J'ai trouvé cette image il y a fort longtemps, à mes débuts sur internet... et elle m'a toujours suivie.


Coq 13/10/2009 13:53


ps: c'est coq au-dessus, pas kat. OB déconne sérieusement depuis 2 jours!!


La Femme des steppes 14/10/2009 13:39


Oui, je sais bien ;-) En fait il suffit d'actualiser la page pour que tout rentre dans l'ordre.
Chez CanalBlog, à chaque fois que je réactulise une page, mon commentaire est envoyé une nouvelle fois : je bégaye comme une folle !


Coq 13/10/2009 13:53


C'est drôle ce point commun entre tous les gens qui écrivent : cette rêverie dans laquelle on tombe facilement...
Merci pour ton passage chez moi... du coup je découvre un nouveau blog où je reviendrai!


La Femme des steppes 14/10/2009 13:38


Je pense que pour avoir le temps d'écrire, il faut avoir le temps de rêver

J'aime beaucoup tes dessins, moi aussi je reviendrai chez toi !


kat 13/10/2009 12:08


j'y étais là, à côté de toi tout en haut de l'escalier!


La Femme des steppes 14/10/2009 13:49


Je pense que sur chaque marche, il y a une petite fille qui rêve...


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